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 Capítulo 1 - Ocho años después.

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ryv97
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Fecha de inscripción 09/01/2012
Reputacion 8

14072012
MensajeCapítulo 1 - Ocho años después.

Sentía frío, mucho frío. No veía nada, ¿Qué le estaba pasando? Pero de repente podía ver la luz, un poco, poco a poco iba abriendo los ojos. Estaba tumbado y poco a poco iba recuperando la vista.

Estaba tumbado en una especie de tumba de metal. Solo sentía frío hasta que vio el sol, empezó a mover los dedos y la cabeza. De repente vio una cabeza mirándola desde arriba, estaba asustado y no entendía nada. Cuando podía mover todos los músculos se levantó y el hombre que le estaba mirando se quitó de en medio y empezó a gritar en un idioma que desconocía pero podría ser ruso o algo parecido. Salió de la especie de tumba y cuando salió pudo ver que era una cámara de criogenización, había estado congelado en eso pero, ¿Durante cuánto tiempo?

Al salir vio que estaba en un barco pesquero, seguía teniendo frío. Iba vestido con una camisa blanca de tirantes y unas pantalones corto de adidas. Mientras que miraba todo el panorama asustado, perdió de vista al hombre que le estaba mirando que había salido corriendo. Miraba de un lado a otro, estaba en medio del mar en un barco y había salido de una cámara de criogenización, ¿Cómo cojones había llegado allí?

Seguía asustado pero cuando menos se lo esperaba salieron 4 personas más el tipo de antes, le estaban apuntado y el levantó las manos. Había uno que parecía el líder que era calvo, llevaba puesto unos pendientes e iba sin camiseta y con unos pantalones vaqueros, estaba lleno de tatuajes, parecía un antiguo preso. El líder le habló en ruso o búlgaro.

-Lo siento… no te entiendo, habló español, soy español.

Pero pareció que uno de los cinco le entendió y se acercó a él con un arma corta. El la reconoció al instante, Beretta 92, pistola semiautomática diseñada en Italia en 1972, solo se utiliza en un país europeo del este, Eslovenia, tenían que ser eslovenos.

-Decirme tú donde erres –Dijo el esloveno que conocía un poco de español.
-Soy español y de padres ingleses, Marston Ashler de Valencia e integrante del Grupo Especial de Operaciones, un GEO.

Se iba acercando un poco más y le puso la pistola en la cabeza.

-Decirme un motivo para yo no matar –Le dijo el esloveno amenazándole.
-No te tengo que dar ninguno.

Nadie se lo esperaba, le cogió del brazo y le hizo una llave y así de esa manera le cogió la pistola y le apuntó en la cabeza usándolo como escudo. Los otros cuatros se quedaron callados.

-¡Dejar las armas y soltaré a vuestro amigo!- El esloveno que estaba apuntando lo tradujo y le hicieron caso y dejaron las armas en el suelo.
-Ahora dime todo lo que sepas.- El esloveno asintió con la cabeza.- ¿Qué año es este?
-Dos mil vente
-¿Por dónde está este barco?
-Nosotros estar per Pertugal.
-¿Estamos muy lejos de la costa?
-No, tu mirar detrás tuya.

Marston se dio giro la cabeza cuidadosamente para que los otros no intenten hacer de las suyas. Efectivamente, habían acabado de salir de la costa.

-Tenemos que dar la vuelta.
-No ser posible. Estar lleno de zombis.
-¿De zombis? ¿Te crees que me voy a creer eso?
-De verdad, aparecieron en 2013, la gran revuelta.

Le seguía sin creer, aunque parecía bastante siniestra la costa, sin ninguna persona pero no podía creer esa tontería.

-¿De dónde me habéis sacado?
-Tu cámara de hielo estar en el agua y nosotros encontrarte al estar de pesca.
-Bueno, dadme todo el armamento y la ropa que me habéis quitado, rápido, tú líder maneja el cacharro este. Si me lleváis hasta la costa y hacéis todo lo que digo, no le pasará nada a vuestro amigo.- El esloveno lo tradujo y todos se pusieron manos a la obra. Marston hizo que su rehén cogiera la ropa.

De repente Marston se asustó, se dio cuenta por el peso de la pistola que no llevaba balas encima. Tenía que tener mucho cuidado y que los eslovenos no se den cuenta.

Llegaron a la costa sin tener que utilizar en ningún momento la pistola. Llevó a su rehén hasta detrás de un muro. Su rehén dejó su armamento de GEO y ordenó gritando desde lo lejos que también le dejaran las armas que le habían quitado. Los eslovenos se pensaron la oferta pero apretó el cuello del rehén y decidieron dejarle las armas.

Cogió rápidamente su HK P9 s y soltó al rehén que fue corriendo hasta su barco. Se fueron y Marston se quedó pensando en todo, no era la primera vez que se ha tenido que defender de esta manera, ya que en su posición policial tenía que servir al Estado en misiones antiterroristas. Lo que se quedó pensando en que había pasado del 2012 al 2020. Tampoco recuerda nada de cómo le criogenizaron, ¿Qué le habría pasado?

Se vistió con su traje antiexplosivo, se puso su casco antibalas, su traje antibalas… Cogió la Beretta 92 sin balas, la HK P9 s, su subfusil HK MP5, su fusil de asalto HK 33. Pero no tenía ni su escopeta ni su rifle de precisión, esos cabrones se las han quedado. Al igual que las granadas y las cegadoras.

Miró a su alrededor y reconoció el lugar, estaba en Lisboa pero no había ni un alma.

¿Por dónde podía empezar Marston después de estar ocho años congelado y no veía a nadie por la calle? Después de preguntarse esto pudo ver una persona a lo lejos, se movía. Marston se fue acercando y acercando, se quedó parado mirando a ese ser que no, no era humano.
-Hay que joderse.

Era lo único que podía decir en ese momento. Era lo que menos se esperaba, un zombi que iba andando hacia él como una persona normal. Estaba a cuatro metros de él y salió corriendo a por él. Estaba tan asombrado que no le dio tiempo a agarrar ningún arma.

Antes de que le agarrara el zombi se escuchó un disparo. Estaba asustado pero por el ruido reconoció un rifle, un rifle que le había volado la cabeza al zombi antes de que le agarrara. ¿Quién le había salvado la vida? Miró a su lado y vio a un chico que vestía una chaqueta negra de cuero encima de una camiseta blanca, llevaba unos pantalones vaqueros rasgados y unas militares, era muy joven.

-¡Creo que me debes una! ¿Quién coño eres? ¿De dónde has sacado ese armamento y esa protección?

Le costó articular una palabra del miedo que había tenido. Pero habló:

-Soy Marston, Marston Ashler de Valencia y padres ingleses, del cuerpo nacional de los GEOs. No sé qué coño ha pasado en este país y tampoco sé que haces aquí si eres español, ¿Qué coño era eso y por qué estas en Portugal si eres español?
-¡Cómo que qué era eso! ¡Era un puto zombi! Y estoy aquí porque llevo persiguiendo a unos bandidos desde Madrid, robaron las armas a mi resistencia pero no los he conseguido alcanzar, se han ido en su barco pesquero.
-¿Unos bandidos? ¿Eran eslovenos? Son los que me sacaron de la cámara de criogenización. Pero, ¿Cómo pueden ir unos bandidos robando así porque sí en estos tiempos?
-¿Cámara de criogenización? ¿Cuánto tiempo llevas metido en eso?
-Ocho años y ya me puedes ir explicando que ha pasado.
-Pues fácil, en el 2013 empezaron unas hordas de zombis a atacar cada ciudad, se iban expandiendo de mordedura en mordedura, ya no queda casi ninguna vida en el planeta. Y hay muchos bandidos, solo buscan sobrevivir y siempre están robando a las personas que se lo buscan limpiamente. Yo soy Diego Lanc de la resistencia de España.

-¿Tienes un vehículo? –Dijo Marston muy seriamente.
-Pues claro, ¿Te llevo a la resistencia? Está en Madrid.
-¡Llévame a Valencia! Necesito encontrar a mi hermana, a mi mujer y a mi hijo.
-En Valencia no hay nada, todos los españoles que quedan están en Madrid menos algunos que hay exiliado en algún pueblo en algún escondite. Si son personas normales, estarán con nosotros.
-Entendido pero, ¿Cuántos sois?
-Unas cien personas.
-¡Cien! ¿¡Solo cien!?
-Lo siento, muy poca gente ha sobrevivido a ellos. Vamos a por mi coche y desenfunda tu arma, nos encontraremos con muchos zombis por el camino.

Marston parecía más tranquilo, sacó su subfusil HK 33 y empezaron a andar hacia el coche de Diego. Marston vio el rifle de Diego.

-Bonita arma, sino me equivoco… Es una Springfield M1903, muy antigua por cierto y de Estados Unidos. ¿De dónde la has sacado?
-De un museo… Por cierto, ¿Cómo sabe usted tanto de armas?
-Para entrar en los GEOs nos hicieron estudiar todo tipo de clase de armas y al final… Las acabamos manejando todas.

Llegaron al coche, un Mercedes Benz de color azul. Se metieron en el coche, siguió recto y nada más girar la esquina…

-¡Dispara! No nos pilarán pero cuantos menos zombis haya mejor.

Marston empezó a disparar a un zombi HK 33 y le agujereó todo el cuerpo, incluido la cabeza.

-Lo siento me parece una tontería desperdiciar munición de esta forma.
-¡¿Desperdiciar?! ¡Si eres una máquina!
-Gracias pero chavalito, no voy a desperdiciar estas preciadas armas.
-¿Chavalito? Tengo 18 años –Dijo Diego enfadado.
-Por eso, un chavalito. Bueno sigamos.

Marston dejó de disparar y si se cruzaba algún zombi Diego los atropellaba, salieron de Lisboa y se encaminaron hacia Madrid en busca de la resistencia en la que estaba Diego.


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